micro-latencia

Teresa es heredera del espíritu de las plantas y sabe hacer de una infusión un ritual poético.
La hierba flota verde y carnosa en el agua ámbar agigantada en la transparencia del tazón.
El brebaje de Teresa quema en los labios, quema en la garganta y quema un poco también en el alma.
Ella sabe reconocer el primer guiño de ese dolor dulce.
"Deje que prenda" -dice entonces– "porque a medida que va haciendo brasa de todo lo que inunda, así también lo va sanando".

Sentada frente a la página blanca, espero...
Llevo esperando muchos años, tantos que ya ni recuerdo el sentido en el que se dibujan las constelaciones verbales sobre la fibra clara.
Espero... y seguiré esperando.
Ella, blanca permanente.
Yo, obstinada en estado de reflexión.

Cinco campanadas indican su llegada.
En la primera la gran rueda gira quitando los postigos.
En la segunda, las gruesas cuerdas dejan caer con pausa pe-sa-da los maderos.
En la tercera, la tierra recibe, en temblor sagrado, al horizonte.
En la cuarta campanada, se inicia la procesión y la caravana ingresa hasta el corazón del universo.
En la quinta y final, su plegaria se extiende en bendición y sólo entonces, el puente permanece abierto.

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y lo único que quedó de ti fue el rastro inócuo que me permitió decirte que habías sido borrado de mi memoria.